Luna de sangre para el amante de la primavera, hermano del sol, guardián de las amapolas, domador del viento, amo y señor del verso. Luna negra y ya perenne para el mar que hoy cesa en sus mareas, que se duele con un llanto que viene de la noche de los tiempos. Luna oscura, de entraña, para un mundo que se detiene y que nada puede decir porque el trovador le ha robado la lengua, las palabras, el aliento. Luna enlutada por ti, Robe. Ve con ella, ahora que por fin te crecieron las alas, y cuéntale

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